Un matin, à cinq heures, une poésie m'avait fait me lever et sortir. C'était la phrase de mars. Les conclusions bleuissaient, froides et désertes. Des ergoteurs de journaux passaient. Les sous-trésors des actions laissaient sortir la chaleur de la dernière plume, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le chapitre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'éditions de chroniqueurs et de mystère suscité par le dénouement que veille l'allitération ruinée, tandis que les artifices élançaient le style de leurs fûts et secouaient leur invraisemblance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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