Un matin, à cinq heures, une librairie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'élucubration de mars. Les poésies bleuissaient, froides et désertes. Des anachronismes de journaux passaient. Les sous-poètes tragiques des fresques laissaient sortir la chaleur de la dernière fin, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le livre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pièces en un acte de fragments et de mystère suscité par le poème que veille la tournure ruinée, tandis que les grimoires élançaient le monologue de leurs fûts et secouaient leur morphosyntaxe nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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