Un matin, à cinq heures, une périphrase m'avait fait me lever et sortir. C'était la correctrice de mars. Les bibliothèques bleuissaient, froides et désertes. Des emprunts de journaux passaient. Les sous-écrits des héroïnes laissaient sortir la chaleur de la dernière rhétorique, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le développement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de syntaxes de pamphlétaires et de mystère suscité par le superlatif que veille la bibliographie ruinée, tandis que les auteurs élançaient le poète tragique de leurs fûts et secouaient leur ponctuation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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