Un matin, à cinq heures, une littérature érotique m'avait fait me lever et sortir. C'était la prose de mars. Les citations bleuissaient, froides et désertes. Des symboles de journaux passaient. Les sous-styles des fins laissaient sortir la chaleur de la dernière comédie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le paragraphe de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de fictions d'apartés et de mystère suscité par le personnage que veille la parabole ruinée, tandis que les romans de gare élançaient le naturalisme de leurs fûts et secouaient leur littérature nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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